Anche quando mi dice che il problema non è lo scarafaggio, non è il letto e nemmeno questo cazzo di materasso di gommapiuma che è senza gomma e senza piuma; e forse non è nemmeno il tavolo che non c’è. È il blindato che la sera chiudono, la sera del carcere che è alle 18:30, il blindato che si accompagna già alla porta con le sbarre, che se lo tenessero aperto non è che uno scappa. E invece lo chiudono, e in quella cella di tre metri per quattro, quando chiudi il blindato, anche il resto del mondo si fa più piccolo. E vorresti una sedia, vorresti un tavolo, un televisore, ma ti rimangono solo le scritte sui muri. E questa non è una vita agibile